Se ha colado un suspiro por la ventana y ahora no hay quien lo eche. He probado con todo, con insecticida, raticida, suspiricida,... y aquí sigue. Sigue dando un por culo aterrador, sublime, como cuando se cuela un vecino en tu casa a contarte la vida del novio de su hija que acaba de encontrar trabajo y ya está explotado. Bien, bienvenido al mundo actual. Un mundo que se ha colado por la ventana y ahora no hay quien lo eche. Quiero echarlo porque no me gusta lo que veo. He probado con todo, con matamundos, cerillas, panfletos electorales,...y nada, aquí sigue. Sigue, haciéndome la puñeta en cada paso que doy, como cuando el mismo vecino coincide conmigo en el ascensor y me comenta sobre el tiempo. "Si, ya me di cuenta que ha refrescado, ¿acaso eres el único que tiene un termómetro corporal". Me vendría bien si hubiese perdido toda sensibilidad a las temperaturas y no sintiera ni el frío ni el calor, pero no, ¿no te das cuenta que voy abrigado? Me di cuenta que hace frío.

Como os decía, se ha colado un suspiro por la ventana y ahora no hay quien lo eche. Es un suspiro roto, desangrado, que se va posando en todos los alimentos. Yo lo espanto, con la mano, pero el suspiro vuelve. 

De pequeño cazaba los suspiros con la mano cóncava y, cuando pasaban unos segundos, cerraba la palma dejando el suspiro atrapado en ella. Nunca me importó de quién procedía el suspiro. En un descuido psicópata de mi personalidad, le arrancaba las alas al suspiro, las doce, para que no pudiera volar. ¿Que si era cruel? A decir verdad sí, lo siento. (ego me absolvo a peccatis tuis in nomine suspire)

Ssssh (onomatopeya del silencio) que se ha posado en la ventana, se fue.

El color de la pantalla era amarillento, confuso y quizás tierno. Su rostro, el que soñamos, parecía guiñarnos los ojos y en sus bostezos emulaba más a su padre. Todos babeamos y aún no la hemos visto. Para los abuelos, su primera nieta, para su tío, un orgullo.
La vida en ocasiones nos ponen migas de pan, de chocolate y un dulzor instantáneo en el paladar que queremos tener lo más pronto posible. No es forzar, es desear. No es querer soñar, es estar soñando.
Mientras espero, hago melodías con los dedos en la mesa y desafino sesenta y seis nanas. Prepárate Marta que te espera mi desafino.

El trotar era constante, recto y sin desvíos. Lo único que separaba a ese rocinante de cualquier equino era su protuberante cuerno de rinoceronte que ponía bizcos sus ojos. Era blanco y la luz de la luna lo convertía en fantasma, huidizo en la oscura noche y ruidoso en los bosquejos otoñales. Lo encontré un día cualquiera, de aquello que los sueños parecían hacerse realidad, fueran cuales fueran y costasen lo que costasen. Se llama Abracadabra y tenía siete jóvenes años los cuales lucía como si fuera un caballo árabe. Se llamaba Abracadabra y había sido montado por siete jinetes en noches similares como aquella. Lo encontré y monté en sus lomos como si la noche fuera eterna. Corrimos por los verdes campos que, en la noche, bien parecían azul oscuro o negro lunar. Lo encontré y adelantábamos a la luna que, celosa, nos dio la espalda y se cubrió de nubes para no ver como monopolizábamos la noche. El trotar era constante, sereno y sin desvíos. A esto que Abracadabra relinchó posándose a dos patas mientras yo me agarraba como podía a su crin. No lo hice lo suficientemente bien y resbalé, cayendo sobre aquellas hierbas verdes Andalucía que, en la noche, bien parecían riscos de betún o galimatías del lenguaje. Al caer vi como corría y desaparecía no muy a lo lejos. Me levanté y agarré una rama que encontré en el suelo y, poniéndola bajo mis piernas, me fui trotando en mi caballo de madera, recordando aquel sueño que desapareció como por arte de magia,...y abracadabra....